Vértice › N.º 11 · Mayo de 1963
Poesía · Vértice, pág. 25
Jazz
Con música de jazz se me acerca la sombra,
cuando quiero decirle su nombre a la nostalgia.
Con un ritmo de grito, de tam-tam, de inocencia,
de lujuria y de muerte, de lento sacrificio.
Con música de jazz, violenta y caliente,
(toda la vida viva de los negros, vibrando
por dentro, por los ritmos febriles encerrada).
Voz de mi tiempo ambiguo, reclutándose voces…
Sobre los rascacielos jazz, y aún más arriba.
Rabioso jazz constante abrazando las nubes,
haciéndose pirueta recortada a la noche.
Grotesca y jadeante pirueta de la angustia…
¡Qué avalancha candente, qué ejército invisible
de tristeza, invadiendo los puentes y los túneles,
por donde pacen ríos sin fieras a la orilla,
por donde pasan ruedas degollando recuerdos!
Llega, se extiende, corre como en conducto eléctrico
por los coches que cruzan, por las casas que arden,
por entierros, por parques, ascensores y fuentes,
por mares que hasta ayer vomitaron sirenas…
Voz de Harlem acude al lirio y la retama,
al ave hermana-negra, la también emigrada
golondrina, y al niño con ojos de laguna,
y a los faros, los buzos, a las barcas de pesca…
Viene el ciclón, se acerca a decirme lo mismo
que a ellos, roja linfa de mercurio despierto.
Un bosque de jazmines epilépticos graba
a negativo, a nieve, la oprimida tristeza.
Sombras bullen. Se agitan las sombras danzarinas
detrás, llorando fuerte, aullando al silencio,
rompiendo piel amarga hecha a furia de jungla
para nombrar el grito llevado a idioma rubio.
¿Cómo extrañar que ahora, no queriendo, cerrándome
llegue a mí la oleada, y haga en mi voz su nido,
y se ponga a ofrecerme manos negras sonoras,
que al final son espectros de racimos de estrellas?
Risa y muerte descalzas en la noche se acercan.
(El pálido huracán que duerme en las palomas
de la yerta Europa, se detiene y escucha.
Es la voz de la noche con las venas abiertas).
Yo iba a decir ahora la esperanza, y el pasmo
de que el verano tenga tiernas olas azules
con violines muertos, con náufragos de música,
con caballos albinos por la súbita arena…
Pero no tengo escape. Continúan las llamas,
la música sin música, con su largo bramido,
invadiendo mis ojos, mis párpados de harina,
corriendo hacia el ciclón de los sueños mestizos.
Con música de jazz. ¿Comprendéis? Es sencillo.
Mi frenética mezcla de alegría y nostalgia
¿quién la dice mejor que este ciego ruido?
(Dejo hablar a la sombra, la dejo golpeando).
María Beneyto
Transcripción fiel del original impreso. Puedes ver la página tal como salió en el PDF del número.