Poemas

Página ilustrada con una bandada de gaviotas y, al pie, un dibujo en morado de un hombre sentado que mira las estrellas. Los nombres de los autores van en vertical, junto a cada poema. En «Lumbre terrena» las estrofas se marcan con sangría en el original; aquí se separan con una línea en blanco.

Guillermo Yepes B.

Viajera del sueño

Quiero apagar tu sed de viajes
y corazones extranjeros.
Tu sed de extrañas tierras
o lejanos paisajes de corzas en ausencia.
Mitigar tu corazón de pájaro emigrante,
velero del cielo rumoroso de plumas.

Viajarás rumbo al sueño,
bordeando las orillas de mi corazón…
navegarás eternamente en mi sangre
de musical silencio.
El viento obsequiará a tu nómada raza,
uno de sus ebrios caballos,
para que así galopes —amazona de intacto nardo—
abriendo un vivo surco de azucenas
en el viejo país de las confituras
y los alegres días.

¿Acaso te legó Odiseo su sangre viajera
o robaste en Itaca su secreto itinerario del sueño?

Visitarás un día las ruinas
de mi antigua tristeza, con la gravedad
de un arqueólogo de ocultos corazones,
para tomar entre tus manos
la estatua polvorienta de la frágil doncella
que habitara en la estación
de los pájaros y el trigo.

Tu inicial viaje celeste de la luz
a la sombra, del amor a la pálida ternura
que en mi frente florece,
lo harás a través de la lluvia,
pasando por un mundo de fábulas,
de historias marineras
o geográfica isla de inquietas golondrinas
en el mapa del cielo.

Nubes, remotas ciudades terrestres,
climas de cálidos insectos
y bosques de verde arquitectura,
verán pasar tu talle de alegre mimbre
sobre el camino de olorosa música
que bordan las flores en la brisa.
¡Qué linaje de viajes tienen tus pies peregrinos,
caminante encendida en la región del fuego!
Trajiste a la comarca invernal
de mi añoranza la lumbre solitaria
que cálidamente extingue mi tristeza.

Joaquín Marta Sosa

Lumbre terrena

Es la hora primera y última
en el sitio mío, los proscenios comidos de herrumbre
y los arcos gimientes de tanta lluvia errante.

Yo convoco a las banderas múltiples
y a los brazos que muestran las voces
calcinadas y en duelo perpetuo
por la herida no cortada en el vuelo
de los lagos anchurosos y aislados.

Yo convoco a las horas y a los hombres
en el único sitio de ávida cosecha,
en el círculo único de la escarcha luciente
como ramas y nidos de iglesias levantadas,
de minas reducidas a sorbos de cobalto
para el castillo inicial de las tardes dormidas.

A todos convoco
y hasta mí llegan por los caminos abiertos
de bayonetas y osarios;
hasta mí llegan por la ruta olorosa
de los escombros de cenizas latentes
que fueron espejos y almohadas
y canarios alegres.

Es duro y duele
pisotear las corolas agónicas
encendiendo en la yesca una plegaria ígnea
con sabor a labio partido
en la tensión de los perfumes muertos.

A través de eso
todos quieren llegar a mí,
al Hombre y a la Paz infinita y tersa
de los arrabales de mis rimas sedientas.

Como vertidos mis ojos en cántaros
de intensa inspiración terrestre,
no he venido a sostener las cruces
ni esconder las puertas mohosas del grito repetido,
he venido a mostrarlo todo
y amar en todos los círculos silvestres
que nos atan al corazón y a las sílabas del hombre.

Si el hombre no fuese
yo no vendría.

Si el hombre no muriese con muchos brazos
que le sollocen lo temprano del arriero
yo no hubiese estado.

Si el hombre se repitiese con premura
y en sus pozos no alineara el temor
de los mantos y los astros
y la arteria de la tierra endulzada para mutilarlo,
yo no estuviese.

Y yo estoy para atenuar la multiplicada muerte
en las manos geológicas
y humanas pisadas de camposanto gris y temible.

He venido para que amainen las tempestades
y fluya el granizo de los ventisqueros.

Ya lo dije:
terminó la hora de la profecía
llegó la nuestra majestuosa y cantada;
la de los hombres!
Se vino entre almendros y águilas
modelando los campos agrestes y puros.

He venido a cantar esta hora
de la mesa de graves soldados
con su voz entre la mano de los hijos
en las blancas gotas de la noche.

He venido a cantar esta hora
del hierro y el plomo solitarios
en la trinchera del tiempo joven y vivo.

He venido a cantar esta hora
del lucero que rueda,
de la frente lanzada al camino de la mañana.

He venido a cantar esta hora, la nuestra
¿por qué no habéis de venir vosotros?
acompañadme en la rueda inventada
en las minas del hombre elevado!
Acompañadme en paz
con la Paz interminable en los brazos,
os la ofrezco…
Tomadla… por Dios!
por los hombres
tomadla!…

Transcripción fiel del original impreso. Puedes ver la página tal como salió en el PDF del número.