El espíritu científico

Una interpretación superficial de la historia del pensamiento quiere definirnos la ciencia, en sus orígenes, como una especulación desprendida de la filosofía, y al hombre de ciencia como un filósofo especializado en un orden concreto y limitado de objetos y explicaciones.

Nada más engañoso que esta pretendida filiación de la ciencia, fundada tan sólo en la restricción de un previo objeto total de la filosofía.

La observación atenta de los hechos nos muestra que la Antigüedad —y en particular la Antigüedad helénica— tuvo ya auténticos hombres de ciencia en la más genuina, exigente, actual y autónoma acepción de esta palabra. Hombres que nos han legado un conjunto de métodos y de verdades, específicamente incluidos en lo que hoy llamamos “saber científico”: Arquímedes, Herófilo, Euclides, Apolonio…

De esta observación, debidamente detallada, debe concluirse que el espíritu científico —entendido en su sentido actual— es tan viejo y venerable como el pensamiento filosófico.

Ahora bien, ¿cuál será esta fundamental actitud del espíritu humano que lo constituye en “espíritu científico” y lo distingue desde los orígenes de ese otro que podríamos llamar “espíritu filosófico”? Bergson nos propone una definición sugestiva, según la cual el filósofo es un hombre que quiere decirnos una cosa muy simple, extraordinariamente simple, sin acabar de conseguirlo; he aquí por qué —según Bergson— el filósofo es un hombre que habla durante toda su vida. Pues bien: al nivel de esta penetrable descripción cabría situar al hombre de espíritu científico como aquel que, consagrado a la búsqueda de una ideal simplicidad, es capaz de callar durante toda su existencia.

Hay una relación profunda entre la filosofía y la palabra, pero no lo es menos la que hay entre la ciencia y el silencio. Y en verdad que si al hombre se le define comúnmente como un animal parlante, no perderá nada en recordar que es también un animal que, desde el fondo de su esencia, es asimismo capaz de callar.

Quizá esta manera de ver las cosas arrojaría alguna luz sobre el enigma de quietud que aureola a esa constelación universal y serena de cofrades del silencio que incluye a Arquímedes, a Copérnico, a Newton, a Gauss, y a tantos otros que con diversa fecundidad han personificado durante todo su vida —de uno u otro modo— al espíritu científico como un espíritu de silencio.

[Ilustración: una mesa de estudio con una lámpara, dibujo a tinta firmado «Aziz».]

La investigación —que es etimológicamente la actividad del perro que husmea, que sigue el vestigium— presupone no sólo la presencia de un sutil rastro a seguir, sino además la quietud profunda del paisaje. Las mismas cosas objeto de ciencia que nos parecen a nosotros banales, insignificantes, vistas dentro del ajetreo cotidiano, revelan su científica y universal contextura a quien es capaz de escuchar sus confidencias desde lo más profundo de su silencio interior, de modo análogo a como el trivial canto de los grillos cobra una poética significación cósmica dentro del reposo de una noche estrellada.

Por esta vía podríamos posiblemente alcanzar un atisbo de explicación de la tan preconizada esterilidad científica de los latinos, entendiéndola como contrapartida negativa de nuestra exuberante verbosidad. El silencio hemos de guardarlo, porque tiende a evadírsenos a la menor distracción. Cuando no hay de qué hablar, la palabra se convierte en objeto de sí misma: hablar por hablar, hablar del hablar, disertar sobre la disertación, dialogar sobre el diálogo, resultan variedades de una especie de locuacidad elevada al cuadrado, en la que se revela la contrafigura de la divinidad aristotélica: “el Hablante que se habla”, situado a igual y remota distancia tanto del ser de la Filosofía como de las cosas de la Ciencia.

He aquí por qué conviene que, entre el ruidoso vaivén de la existencia, reservemos —en aras a nuestra naciente y prometedora dedicación a las ciencias positivas— esa amplia y segura zona de silencio que es precisa para un desarrollo del espíritu científico.

Según una vieja Gnosis, el Intelecto —anterior a la palabra— es el fruto del primer parto de Sigé. Y Sigé es el silencio. Valentino nos dio la genealogía de la verdadera intelección de la ciencia.

(Tomado de la revista Atlántida).

roberto saumells

Transcripción fiel del original impreso. Puedes ver la página tal como salió en el PDF del número.