Reflexiones ante una puerta: la del Colegio de Profesores

Me detengo a reflexionar en esta puerta, justamente en el mes de julio, porque para los vecinos de este Colegio, en la avenida Los Samanes de La Florida, es un mes de pesadilla. Hace dos años, del 20 al 25 de julio —seis días— hubo allí cinco fiestas con orquesta. Se trata de los grados. Se trata de fiestas de quince años. Se trata de que en esta sede se celebran demasiadas cosas, desde el matrimonio hasta el entierro, que en el fondo, para algunos, se parecen. Los vecinos —mi familia y yo habitamos la casa inmediata a mano izquierda, de ahí mi conocimiento y sufrimiento de causas— preferimos, perdón, pero es así, cuando hay entierros. Porque afortunadamente los hacen sin altoparlantes. Y quién sabe, si en el subconsciente nos decimos también: ¡Gracias a Dios, uno menos! Y a lo mejor el pobre muerto de turno no tiene ninguna culpa de nuestras quejas, como tampoco tendrá una gran mayoría de los dignos profesores inscritos en esa institución y que no la pisarán nunca, por lo menos con el escándalo con que lo hacen unos cuantos, quizás pocos. Pero estas son las injusticias de la vida. Tengo que hablar del Colegio de Profesores porque así reza la placa en esta casa. Pienso que muchos miembros conscientes de éste se sentirían avergonzados de la pesadilla que representa su sede para las familias tranquilas de estos contornos. Ojalá lean estas líneas y otras que hemos escrito, incluso directamente a la directiva, sin que nuestras quejas hayan sido tomadas en cuenta. Hasta nos dejaron esperando para una reunión en mi casa para la cual nos convocaron. La promesa de esta reunión, a la cual vinieron, es la única respuesta hasta hoy, junto con una breve carta donde se nos adjudicaban afirmaciones inexactas en la que los vecinos habíamos hecho pidiendo consideración.

Una vez, por una protesta directa, cuando al llegar a casa, tarde en la noche, encontramos los altoparlantes vociferando para unas doce personas que habría en el lugar, en los días siguientes quitaron el altoparlante inútil que daba sobre nuestras ventanas y que no nos permitía, cuando las fiestas comenzaban temprano, ni llevar una conversación en el comedor a la hora de comida. Pero a los pocos meses, el altoparlante estaba repuesto.

Y sin embargo las fiestas que duran hasta el amanecer y enlazan a veces con una verbena en tempranas horas del domingo, con los mismos aparatos atronadores, no constituyen lo peor, aunque muchas veces terminan en pleito y vuelo de vasos rotos. Lo peor es el billar, cualquier día de la semana. Se salpica de tragos y de palabras soeces. Y hay niños en la vecindad. Niños que no comprenden que esos sean los profesores a quienes deben respetar. Y este problema se ha planteado: los niños sienten que nosotros, los adultos, con cartas y protestas, no hemos logrado que se haga justicia. Y, como en las películas de vaqueros, han querido hacerse justicia por propia mano. Han hecho fechorías, es cierto: cortar los cables de los altoparlantes, hacer fogatas para enviar el humo a las fiestas, cogerse algunas tablas de las mesas, tirar piedras. Entonces vienen las protestas, una vez hasta con revólver en mano frente a un niño de doce años. Pero lectores, ahí les dejo a ustedes la conclusión de esta reflexión: ¿Quién tiene la culpa?

Transcripción fiel del original impreso. Puedes ver la página tal como salió en el PDF del número.