Penumbra hacia la luz

Nuevamente las páginas de VERTICE se iluminan con la contribución fresca como el agua mañanera de la creación poética juvenil. Antonio Rodríguez, voz auroral de venezolano profundamente impregnado de las vivencias más humanas del hombre de todos los tiempos, está otra vez aquí, dispuesto a hacerse oír. A hacerse oír en murmullo y en grito, en lágrima y en sangre. En todos los lenguajes, en fin, propios de una desbocada intuición que vibra y que batalla en medio del atormentado mundo interior del hombre, radicalmente terrígena y a la vez elevado hacia la altura de lo trascendente.

Nada más. Disfruten de la vida plasmada en palabras.

1

Aquí vengo. Del puente de las falsas inquietudes
torno.

Es como un oasis pletórico y extraño
sentirse otra vez nuevo.
Miro arriba y abajo
y veo rocas de escarcha y de granito
abatirse en la resaca de los vientos.

Torno.
Me siento raro con mi abrigo viejo.

2

Mis pies llevan las grietas de un invierno
funesto.
¡Cuánto trecho sin rumbo!
(senderos plañideros de cantos moribundos)
y cuanto desvarío
y cuanto desengaño……. y sin embargo…

Vivo.
Mis manos aún conservan la frescura del
alba,
y el rostro pensativo,
retoñante,
vuelve de los destierros.

Pienso. Aún es tiempo
de la siembra celeste de mi sueño de nubes.

3

Recuerdo que era tarde. En un crepúsculo,
cuando partí sin tiempo ni distancia
tras la ilusión sin rumbo.
Era vago e incierto aquel crepúsculo
rodeado de luciérnagas
falsearias.
Pero yo, era yo. Y el mundo mío
no temía a la sombra vacilante
ni al espacio proscrito,
y al ajetreo del opio purulento
impondría mi torre de granito.

(Palabras del eterno vocablo de la historia,
volátiles rumores del camino encendido).

Yo, era yo.
Y un ansia de infinito.

4

El despertar del alba
abrió las verdes hojas
del sendero infinito;
y las manos del río,
caudaloso y efímero,
brotaron por ensalmo del agua turbulenta
acogiendo mi sueño.

¡Florecer del comienzo
en capullos perdidos!
¡Canto alegre del ave
que expande y agita!

Yo vibré con mi sueño.
Y la luz marfilada me cubrió de delirios.

5

He acampado en un poblado de surcos
y en cada esquina vela un fósforo
ardiendo
la escasa lumbre
de los años tiernos.

En las casas cuajadas de quimeras
un búho canta el eco del
olvido,
y un jilguero fluvial el de
esperanza.

El hombre de la trocha
va en busca de la ciénaga,
y aquel joven viajero,
del Lago de Esmeraldas.

6

Los caminos se bifurcan en miles de recodos
me dijeron;
y las rastreras fauces de las raíces muertas
se abrirán a tu paso por ensalmo
y tendrás miedo
y frío.
Sentirás cómo el viento sibilante
demolerá tu torre de granito.
Padecerás el mal del sueño vago,
del querer deseado y no sentido,
y los duendes del lobo
estrafalario
deformarán tu rostro de destinos.

Querrás correr muy lejos:
Hacia el imperio verde de tus bosques
donde no llegue el trueno del
atisbo;
y a tu sangre de vena florecida
la rociará el otoño de
vestigios.

Y yo reí; reí tomando el vino
del soldado en su marcha de batalla
y era mi yelmo la palabra erguida
y mi luz, la ambición de mis entrañas.

7

Andaba pensativo por la cuesta
cuando sentí venir al soldado
de la guerra
interna.

Tenía los pies cansados;
y las espinas truncas del desierto
habían hecho trizas su corazón de
hierro.

En sus ojos callados
percibí el aleteante
palpitar de la hiedra.

Se estaba fundiendo el soldado de hierro
y en la quietud soleada,
era todo él un pueblo innominado
surcando los caminos
de la espera.

¿Adónde vas? —Me preguntó con
ansia.

—Voy hacia el Sol —le respondí con
fuego.

Y en sus ojos preñados de destierros
una lágrima triste
cayó al charco sin dueño.

Tuve lástima.
Un eco sin respuesta se pintó en mi sendero.

8

Rostros. Rostros. Rostros.
Pasajeros, pasajes
y eternidad.

Campesino del surco
que la escardilla horada
se hace pesado el tiempo
y lento el caminar.

Tienes sed, campesino, mucha sed
de camino,
pero tus pies no huellan
el fecundo trigal.

9

Está seca la tierra
y sientes soledad.

10

El pájaro ha acallado su trino
y sientes miedo.

Miedo
de que no cante más.
Has dejado las nubes pasajeras del
ensueño
y tornaste la vista,
alicaída,
hacia la realidad.

¿Dónde está la armonía
de las horas?
¿En dónde la quietud
de la verdad?
¿Qué se han hecho tus cantos
de victoria?
¿Has arado en el mar?

11

El hechizo fugaz
de las luciérnagas
rompe noches
de paz.

12

Te has sentado en la tabla del abismo
y has visto barcos cruzando la espera
por estrechos hambrientos.
Viviste en carne propia
el plagio inútil de los hombres-noches
vestidos de quimeras
añorando la máscara indulgente
de los viejos recuerdos.

Las fauces de los tigres, desnudas y expectantes,
intentaron devorar tu cálida esperanza
con bosques aparentes,
y un gnomo sicofante
quiso lanzar la aguda serpentina
sobre tu débil tallo.

Pero saliste avante.
Con tu cuerpo escoriado y vacilante
lograste huir de la silente efigie
tornando a la penumbra del ocaso
con una nube gris para cubrirte.

13

¡Qué frágil es la savia de los hombres
cuando perciben su trivial materia!

14

Has dicho: he abandonado el tirso de Baco
y la falsa teurgia,
y el servilismo hacia espejismos plagiarios
ha sido desterrado de mi penumbra oculta.

Quiero volver a la praxis
de la ruta agreste
y descubrir el rayo ardiente
de la luz plenaria.

He de encontrar el eco de mi trino
descosiendo los rastros de la noche.

15

¿Adónde? — Allá.
No lejos de la sombra
se encuentra el manso río;
un río de esperanza
repleto de hermandad.

¡Hay una estrella! —síguela—
no dejes que se escape,
y un surtidor de luna
se posará en tu faz.

16

¡Vibra!
Vibra con vibración de altura
y sueña en la realidad.

17

Aquí vengo. Del puente de las falsas inquietudes
torno.
Es como un oasis pletórico y extraño
sentirse otra vez nuevo.
Miro arriba y abajo
y veo rocas de escarcha y de granito
abatirse en la resaca de los vientos.

Torno.
Me siento raro con mi abrigo viejo.

Transcripción fiel del original impreso. Puedes ver la página tal como salió en el PDF del número.