Vienen los atardeceres / Sobre la inmensa salina

I. Vienen los atardeceres

Vienen los atardeceres
con sus luces de lamento,
con sabores de nostalgia
de ser más libres que el viento.

Son esas luces oblicuas
que ya presagian el negro,
es la paz, y es el silencio,
es la lancha que regresa
con sus marineros dentro.

Son las luces amarillas
sobre el viejo cementerio,
es el alcatraz que vuelve,
casi rozando las aguas
sin que se quiebre el silencio.

Es el mar azul y verde
como un oscuro misterio,
son los horizontes rojos,
es el cielo que se apaga
para que brille el lucero.

Y bajo el sol que se esconde
y la brisa que se calma,
en este breve momento
en que ya el día se acaba,
yo siento cómo la vida
nos va madurando el alma.

Luego se encienden las luces
—pobres luces de mi pueblo—
unos amores que esperan
y un sufrimiento que clama,
después del dolor del día
vuelve otra vez la esperanza.

Luego se oye la rocola,
el canto de una muchacha,
el pueblo que baila y ríe
mientras suenan las maracas,
el bullicio de la vida
que va siguiendo su marcha.

Después se apagan las luces
y vuelve otra vez la calma.

Sólo se queda la luna,
algunas nubes que pasan,
el grito de una gaviota
que está buscando su cama,
el chapoteo de un pez
en el mar oscuro y plata.

Y así, mirando el lucero
que por el cielo viaja,
sintiendo cómo la vida
cumple su ciclo y escapa,
bajo esta luz y el silencio
yo espero otra vez el alba.

II. Sobre la inmensa salina

Sobre la inmensa salina
abierta a los cuatro vientos.
En esa inmensa salina
con techo de firmamento
que bajo el sol se calcina
como un ascua en fuego lento,
quisiera ser como el aire
y en medio de la soledad,
entre la tierra y el cielo,
disolvernos con el polvo
y ser juguete del viento.

[Ilustración: una planta florecida junto a una cerca, con montañas al fondo, en rojo.]

fernando cervigón

Transcripción fiel del original impreso. Puedes ver la página tal como salió en el PDF del número.