Cuatro poemas

[Ilustración: grabado de una calle con casas bajo un arco, con el rótulo «Chez Jean».]

De la belleza

Qué delgada eres qué doliente
perseguida —sonámbula— temible
catarata en el viento de los adioses
heredad donde caben
todos los deseos mortales

Qué difícil eres qué abstracta
inútil (en apariencia) sacudida
por metálicas voces de odio por renuncias
que roncamente juran prorrumpen ciegamente
«no jamás serás tú la poseída»

¿Por qué belleza si eres la belleza?
La belleza del mundo (de esto que conocemos)
la humildad el deleite la abrasada ansiedad
que pronuncia una queja y parece elegía
que inventa sortilegios y semejan laureles

Oh belleza mía solitaria terrible
yo te amo tercamente a pesar de desvíos
con ausencias grabadas como rotas vivencias
y no sé qué dejarte si lágrimas o besos
si amarantos o nubes como ciegas caricias
porque yo sé quererte con terror inflamado
como quieren los ángeles los tristes los poetas

Desplegada ante mí eres la codiciada
(yo que nunca he deseado honores ni monedas)
en cambio yo te anhelo belleza capital
de labios encendidos de jardines prohibidos
y de nieblas que nunca llegaré a traspasar

Eres la que no existe y sin embargo sombra
de rosa aprisionada por las manos vehementes
por razones sedientas qué armadura de fuego
¿De dónde eres enigma belleza inalcanzable
que mientras más te pierdes pareces más cercana?
Oh magia que alimentáis el pecho de una ilusa
mujer que ama los sueños los delirios las flores

Yo no soy de este ámbito de consignas precisas
en cambio necesito de oscuras armonías
de músicas ardientes que no llegan a nada
venero a las espumas del instinto que fluye
¿Y qué otras cosas amo? ¿Para qué describir
espejos de diamantes con cábalas y fugas?

(Fantasmas en el tiempo de lo que se dispersa
imágenes que tocan cortejos sepulcrales
oh belleza oh destino oh morir y quedarse
sin temor a la insidia a los seres que hieren
a las duras palabras al adverso horizonte)

Agonía desierto en polvo se acaban la sed y la esperanza
Belleza déjame conservar al menos tu misterio
belleza despiadada permanezco ante ti
figuración sencilla danaide mía espejismo
oquedad en la sangre sigilosa ternura
pues no tiene ni rostro semejante a la muerte.

A la pintura de Francisco de Zurbarán

Se llamaba el pintor de lo que vibra
en el ámbito fijo del silencio
No tenía nexos con lo pasajero
y era real como la poesía
De allí sus ramas sus metales vivos
el ala de su rumbo solitario
la razón de su esquema por caminos
que van a Dios en planta consumida

Pintaba como un claro labrador
como trabaja el pobre carpintero
y como graba a solas el poeta
con ángeles escribas y fantasmas
Era de una sincera intensidad
en sus lienzos de blancos resplandores
con remolinos de ávidas bellezas
con órdenes monásticas severas

No tenía patrimonio y fue por eso
Más pintor que heredero ensombrecido
consumió su prodigio en elegías
alzando al mundo su poder de asombro
y a cada ser le daba su quimera
de guardián terrenal inaccesible
Era celeste cuando se enfrentaba
al Padre Eterno o a la Virgen Niña
a Santas abrasadas por la fe

Pero era tan directo cual los campos
con membrillos acequias y rebaños
como las flores como los incendios
y como un libro henchido de poemas
Era pues de espejismos y destrezas
con milagros batallas y elementos
trasuntos de su España enarbolada
en cantares de gesta y de romance

Lo tuvo todo y nunca aspiró a nada
su propio acontecer fue su medida
de mártires gorgonas y delirios
Quien dio tanta armonía se quedó
en una humilde cama de rodillas
aguardando a la muerte que llegara
pues ya no tenía pan ni tenía brasa

Zurbarán con el blanco del sigilo
del traje mercedario del secreto
con el ritual que escuda la oración
Zurbarán con el rojo incontenible
hendidura del aire de este mundo
al oído de Cristo en Su Piedad

Poseyó más que el oro y la abundancia
en su paleta de sentida gracia
área que iluminara la tristeza
en medio de la angustia del olvido
Muerto de transparencia en su vacío
se quedó vencedor de la pintura
con atributos de altas maravillas

Oh tenaz forjador innumerable
creando hechicerías como si fueran
la sal el agua el trigo la pobreza
el mensaje de Dios plásticamente.

Tema goyesco

(Una manola)

La actitud es de un triste femenino
sometido al desvío de los años
contrabarrera de terror y duelo
El negro esconde fríos desengaños
y un castaño violáceo se introduce
como fuego azuzado por la duda
El rostro más difuso que lamento
contiene lo inaudito —fantasmal
Manola por los golpes de la vida
parada frente al toro del desvelo
Mudez-hechizo-impasibilidad
en flora de mujer hecha retrato
con pincel fugitivo-tenebroso.

Noche castellana

(En Burgos)

El tiempo se adormece
semejante a un detalle
de fúnebres cristales
y canciones perdidas
Reinas como neblinas
que fueron y no están
Infantas de las lluvias
cegadas por el tiempo
Y una inquietud errante
de espadañas furtivas
¿Cómo son estas tierras
de opacas fundiciones?
Jabalíes del viento
desveladas ausencias
realezas convertidas
en orugas de limbos
Aurigas de la nieve
melancólicas llaves
coronadas vivencias
en ciclos amatistas
Oh reseca dureza
de la vida que pasa
de la muerte que hiende
su lamento su adiós.

Jean Aristeguieta

Transcripción fiel del original impreso. Puedes ver la página tal como salió en el PDF del número.