Reflexiones ante una puerta: la del correo

Reflexiones ante una puerta

[Ilustración: una puerta abierta con una maceta en el umbral.]

Muchos suscritores de VÉRTICE se quejan de que no reciben la revista; nosotros revisamos sus fichas y vemos que todo está en orden y que el envío se hace religiosamente. Comentando esto en la redacción, se me vino la idea de reflexionar ante esta puerta del Correo, ya que la única explicación que encontramos a este misterio de las revistas que no llegan a su destino, es la falla tradicional de nuestro querido y recordado servicio postal. Pero no bastaría esta falla para echarle las culpas a la digna institución; lo que pasa es que los venezolanos contamos y no acabamos en este capítulo de la correspondencia atrasada, cambiada o perdida. Lo malo de nuestro servicio es algo tan viejo, tan tradicional y comentado que ya deberíamos sentirnos orgullosos: es un correo único en el mundo.

Un día puse en París y a las ocho de la noche, una carta en un buzón callejero. Al día siguiente, a las nueve y media de la mañana, la tenía devuelta en el casillero de mi llave en el hotel. Había puesto menos porte y me lo señalaban cortés y rápidamente. Entonces pensé con nostalgia en nuestro servicio correspondiente. Si esa carta yo la hubiera puesto en estas condiciones en Venezuela, todavía dormiría el sueño de los justos en alguna gaveta —eso con un poco de suerte—, y quizá en la generación siguiente, mi familia la habría recibido con emoción: ¡Ver la letra, o la máquina, de una tía muerta hace tanto tiempo!

De vuelta a Caracas, un día quise hablar con un amigo y tenía el teléfono descompuesto —ésta, la del teléfono, también es una puerta digna de futura reflexión—; pues bien, le escribí una nota. El recorrido de ésta debía ser de La Florida a Chuao. Diez días después me encontré por la calle a mi amigo. Me dijo que esa mañana había recibido mi nota. Y no cuento más, ¿para qué? Todos tenemos nuestro ejemplito del caso.

Sí, nuestro correo es imponderable. Diríase que su puerta de salida es más estrecha que la rendija de los buzones. Y claro, para que salga ese montón de cartas, el atropello debe ser inmenso y hasta se romperán algunas peleándose el puesto de salida. Antes de que en nuestro país arreglen ese servicio, vamos a descubrir definitivamente la comunicación por telepatía y entonces los coleccionistas de estampillas que se dediquen a otra cosa.

Hay una dictadura y el correo es malo. Viene una democracia y el susodicho sigue tan malo. Pero hay que reconocerlo, vino el gobierno provisorio del 58, en Comunicaciones cayó un empresario conocido como ministro, y gozamos por unos meses de una mejora efectiva en el servicio. Las cartas del interior gastaban dos o tres días contra diez que es el mínimo establecido (por avión, que no sé si será de caballito). Y uno se pregunta: ¿Daría resultado en Venezuela el correo como empresa privada? Quién sabe si nosotros, que somos tan especiales, lograremos una democracia con empresas productivas nacionalizadas y servicios públicos particularizados. Yo lo probaría y hasta los comunistas, con sus carticas nuevecitas en la mano, no se atreverían a llamarme reaccionaria.

Otra cosa de la cual he oído muchas quejas es de la atención de las señoras y señoritas que venden las estampillas. Con honrosas excepciones, son de una simpatía y no a lo Pepsodent. Una amiga recibió un día un vuelto de más. Cuando le quiso explicar a la empleada para devolverle el dinero, apenas abrió la boca, ésta se la comió. Mi amiga, que es muy cristiana en teoría y práctica, la dejó desahogar su ira y luego sonrió y le devolvió su moneda. La otra se puso pálida bajo la fija mirada de los presentes a la escena. La equivocación hubiera podido ser de cualquier lado de la ventanilla, “errar es humano”, pero la paciencia parece sólo patrimonio del infortunado del lado afuera.

Reflexión final: escribamos menos y aguantemos más. Como dijo Santa Teresa, “la paciencia todo lo alcanza”, hasta recibir una carta puesta en el correo venezolano.

Alicia Álamo Bartolomé

Transcripción fiel del original impreso. Puedes ver la página tal como salió en el PDF del número.